Category Archive : Texto

Gracias por Sherlock

-Gracias por ser tan buen amigo, Moriarty

-Gracias por serlo

-Y gracias por pagarme tan bien

-Gracias por Sherlock

Reencarnación

 

El cielo está arriba.
Francia está arriba.
Los muertos van al cielo
Los niños vienen de París.

Así funciona la reencarnación.

La cama

No hay un mueble más versátil que la cama, nada más confortable que una cama calentita, un útero artificial donde arroparse y moverse protegido de las agresiones diarias, nada más excitante que ese campo de batalla sexual pequeño por antonomásia (todo el mundo acabamos en el suelo siempre muertos de risa en más de un momento dado); la cama es el sitio donde se tramitan nuestros sueños de futuro, la cama es el lugar donde tomamos las fuerzas para realizarlos, pero la cama también es el lugar hacia donde nos dirigimos por rutina a acostarnos junto a alguien al que no queremos, la cama es el lugar de nuestras pesadillas, donde abrimos los ojos y vemos el vacío, la cama es el lugar donde pasamos frio, y nos levantamos y ponemos otra manta y seguimos con frio, el lugar donde nos acurrucamos y por mucho que extendamos el brazo no encontraremos ese cuerpo amigo, la cama es el lugar donde los dolores nos asaltan y esperamos, a veces, vanamente que alguien nos socorra, la cama es la soledad más inmensa, porque la cama como la mesa han sido hechas para ser compartidas.

Si yo fuera

 

Hecho usando el engine RAGE con el Modo Director incluido en GTAV

Oda a la novia de Tito

La novia de Tito es muy fea y tiene pito.
Lo que a decir viene que tiene pene
Cuando están en el ajo es ella la que mete el badajo
Quiero decir, es ella a él la que le mete el cimbrel
osea, que es ella la que le folla con su enorme polla
Da la impresión de que es mayor que un hotentote ese enorme cipote
Creo que le atraviesa todo el ano con su enomre balano

Esto lo escribí en 7:30

Menuda mierda de música que haces, que heces
rapero de mierda, desde que naces, memeces
es lo que no cantas, ya ni siquiera rima
tu música entre tantas es la que da más grima.

Os creeis los más putos, con vuestra obra
la escribo en cinco minutos, y me sobra.

Mc, Dj, Lp, tocate
los cojones, enfermo me pones
con tus canciones,
que vas de macarra pero no nos lo creemos
lo que los oyentes vemos es que no sois más que emos

Vais de malotes, de urbanos,
de que pillais un mal rebote, y llegais a las manos
os creeis medio gangsta, como los americanos
pero ya basta, he de anunciaros, y me alegro
de que ninguno de vosotros es ni medio negro

Violadores, sietenotas, poetas violentos
más de un minuto en hacer vuestras letras
es ser super lentos.

Rapero malo es el rapero vivo,
esto que me oyes es lo peor que escribo
y ya es mejor que tu sonido,
mis rimas cutrísimas no destruyen tus oidos.

Crees inteligente lo que tu letra exhorta
sólo tu mirada es menor que tu picha: muy corta
callate ya que tu rima no importa
que te crees muy duro y me basta con media torta.

No importa lo que cantes
cada día peor que antes
el mejor rapero, el único impactante
el que no es un cero sale en la hora chanante

Como desayunar sin pagar

Primero hay que pedir un desayuno completo y un vaso de agua. Te tomas el desayuno, coges el agua y se lo lanzas al camarero. Después le intentas acertar con el vaso en la cara.

Así no sólo tienes tu desayuno, sino que además cobras.

¡Hoygan!

Busqué a Mónica Estarreado en Google

Encuentro un sitio llamado «Sólo Famosas» donde han subido unas fotos subidas de tono de Mónica Estarreado.

Allí, en los comentarios, algún alma cándida ha dejado lo siguiente:

«ola monica eres la mejor tienes un cuerpazo tia…como lo aces para tenerlo asi???buena suerte como actriz xq te lo mereces eres una de mis favortitas junto a ana milan tu ermana en yo soy bea jeje!!bueno wapa q te quiero muxo y q algun dia me gustaria verte ya ana milan tambien jeje mi movil es :********* xq si lo quieres para algo q sepas q estoy aqui para lo q necesites vale?bss
te quiero mucho!
ana maria ********** **********
soy de navarra (olite) CP/****** calle:******* ******* nº42 tq»

Los asteriscos son míos. Ella ha puesto todo.

Animales famosos

El gato de Schrodinger.
El perro de Paulov.
El sabueso de Baskerville. (¿Se escribe así?)
El burro de tu jefe.
La zorra de tu novia.
La vaca de tu madre.

Casa del descalzado

Dice en Deuteronomio 25 que si dos hermanos viven juntos y uno fallece sin hijos, la viuda podrá acostarse con el hermano de su marido, pero no casarse con otro hombre. Si el hermano del marido no quiere, ella le llevará a un lugar público, le quitará las sandalias y le escupirá en la cara y su casa pasará a llamarse Casa del descalzado.

La canción del pirata (actualizada al año 2000)

Con diez canones por banda ancha,
morro en popa, a toda jeta,
no cobra más si no cantas
el infame ramoncín.
Teddy Bautista le llaman,
por su Sgae, El mafioso,
en toda web conocido
del uno al otro confín.

La gente en la web flipa
en la mula rien ciento,
y bajan a cada momento
megas de emepetres;
y va el Bautista pirata,
cantando alegre en la popa,
Cd´s con un canon, con otro impresoras,
y allá a su frente todo internet:

Navegad, internautas míos
sin temor,
que ni partido político
ni protesta, ni denuncia
mi tesoro a frenar alcanza,
ni a reducir su valor.

Muchas pelas
hemos hecho
a despecho
de internet
y han rendido
unos pendones
sus escaños
a mis pies

Que es mi canon mi tesoro,
que es mi dios la propiedad,
mi ley, la fuerza y engaños,
mi único trabajo el robar.

Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca ajeno ingenio,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay página,
sea cualquiera,
ni licencia
de propiedad,
que no sienta
mi derecho
y dé pelas a mi valor.

Que es mi canon mi tesoro,
que es mi dios la propiedad,
mi ley, la fuerza y engaños,
mi único trabajo el robar.

A la voz de «¡Teddy viene!»
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey de la red,
y mi furia es de temer.

En las presas
no divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
la riqueza
la opulencia
sin rival.

Que es mi canon mi tesoro,
que es mi dios la propiedad,
mi ley, la fuerza y engaños,
mi único trabajo el robar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me previene,
cobraré de alguna manera,
quizá; con su propio software
Y si caigo,
¿qué será de la música?
Por perdida
ya la di,
cuando el brazo
del trabajo,
como un vago,
escondí.

Que es mi canon mi tesoro,
que es mi dios la propiedad,
mi ley, la fuerza y engaños,
mi único trabajo el robar.

Son mi música mejor
bisbalones,
el estrépito y temblor
de los euros sacudidos,
del Rosa López los bramidos
y el rugir de mis Chenoas.

Y si puedo
soy violento,
y te denuncio
por definirme,
y me duermo
sosegado,
vilipendiado
por la web.

Que es mi canon mi tesoro,
que es mi dios la propiedad,
mi ley, la fuerza y engaños,
mi único trabajo el robar.

Microrrelato

Juan era un mal cómico, pero un buen tipo. Murió al final de una actuación en una fábrica de conservas de tomate

Niño preguntón

-¿Para qué venimos al colegio?
-Para aprender
-¿Para qué?
-Para conseguir trabajo.
-¿Para qué?
-Para vivir
-¿Para qué?

Los cumpleaños de mis primos

.

Algunos sábados alguno de mis primos celebraba su cumpleaños. Esos sábados mis hermanos y yo íbamos López Gómez arriba. Mi hermano y yo de la mano de mi madre, mis hermanas delante. El recuerdo es siempre nocturno.

El portal tenía muchísimas escaleras empinadísimas que terminaban en un ascensor con pinta de antiguo, abierto por los lados para dejar ver como sube y baja.

Arriba nos recibía quien abriese y el gato y, tras un beso de cada uno de nosotros a cada uno de ellos los pequeños nos íbamos a la cocina y los mayores se quedaban en el salón.

La mesa de la cocina era una bacanal de dulces y sandwichs. Conguitos, patatas, bollería industrial, refrescos de todos los colores, etc. La norma no escrita decía que primero teníamos que comer, por lo menos, un bocadillo y luego ya podíamos arramblar con el resto.

Mi tía nos servía un dedo del refresco que pidiéramos y mientras la espuma se apartaba para dejar espacio a más bebida servía a otros y nos olvidaba, dejándonos con dos sorbos en el vaso.

Después de comer cada uno se iba a jugar con aquellos de su edad y nos volvíamos a reunir para comer la tarta y cantar el cumpleaños feliz, que no le gustaba a nadie, ni a los cantantes ni a los cantados.

Nos comíamos la tarta también por separado y seguíamos jugando hasta que, al final de la noche, mi madre nos hacía parar y recoger el juego para quedarse una hora más hablando con mi tía, haciéndonos esperar con el abrigo puesto en el recibidor.

Desesperar esperando

Morir Matando
Amar odiando
Reir llorando
Obtener cediendo
Nacer muriendo
Andar corriendo
Ir viniendo

Venir siendo

El ciego mamao que comía un sobao pasiego

Noruego, le ruego que deje lo del juego del fuego para luego.

Miedo

En política, el que no tiene miedo es que no se entera.

¿Qué poner cuando no sabes que poner?

¿Qué decir cuando no sabes que decir?
¿A quién criticar cuando no sabes a quien criticar?

¿Qué escribir cuando no sabes que escribir?
¿A quién referirte cuando no sabes a quien referirte?

¿Qué escupir cuando no sabes que escupir?
¿A quién cocinar cuando no sabes a quien cocinar?

¿Qué troquelar cuando no sabes que troquelar?
¿A quién grabar cuando no sabes a quien grabar?

Working around

Working around

Sucede que me canso de ser trabajador.
Sucede que entro en la fábrica, en la oficina,
cansado, inapetente, como un pato de nylon
navegando en una café con leche y azucar.

El olor de sudor me hace pegar gritos
Sólo quiero un descanso en Benidorm o torrevieja
Sólo quiero no ver más informes ni cartas,
ni formularios, ni mandatarios ni ordenadores.

Sucede que me canso del boli y del excel
y mi jefe, mi sombra.
Sucede que me canso de ser currela.

Sin embargo, sería delicioso
acostarme con la chica que me pone un cortado
o dar muerte a mi jefe con un golpe de quijada
Sería bello ver la tele a las 11
y cambiando de canal sin ser despedido

No quiero seguir siendo oficinista en esta empresa
«bacilante», encogido, bostezando de frío,
hacia abajo, en las tapas resecas de la cafetería
rellenando y rellenando, trabajando cada día.

No quiero para mi tantas desgracias.
No quiero continuar con raices y cuadrados
de subalterno solo, de oficinista con horas
infinitas, muriéndome de asco.

Por eso el día lunes arde como mi cigarro
cuando me ve llegar con mi cara de muermo
y se aburre en su transcurso como una hora infinita
y da pasos lentos y embarrados hacia la noche.

Y me empuja a ciertos jueguitos, a ciertos solitarios
A programas donde las palabras salen por la ventana
a ciertas páginas con olor a típex
a blogs espantosos de adolescentes.

Hay pájaros de color de nomeolvides y horribles olores
saliendo de los despachos que odio
hay dentaduras olvidadas en la cafetería
no hay espejos
que debieran haber bostezado de aburrimiento y hastío
Hay corbatas en todas partes, y celo y bocadillos.
Yo trabajo con calma, con relax, de etiqueta,
con sueño, sin sueños.
Paso, cruzo despachos y máquinas de café
y ordenadores donde hay ratones que a veces dan calambre.
Mis documentos, accesorios y menú inicio que ejecutan
lentos programas cutres.

La taxista con cara de lista

Había una taxista con cara de lista, que jamás tomó partido por ningún partido.

«El partido de la izquierda esto, el partido de la derecha aquello, el partido del medio bla, bla bla bla, bla ble bli, ble bli blo, bli blo blu»

Un día, un cliente, partido de risa, le metió prisa: «Y si tanto sabe como hacerlo, ¿Porqué no nos permite verlo?» ¿No se cansa de arreglar el mundo desde aquí?.

Cuando paró con mucho tino en el destino y el cliente atrevido hubo partido, la altiva taxista, como pensativa artista, realizó unas llamadas en las que no dijo bobadas.

Al día siguiente el mundo estaba arreglado.

Esta historia es verdadera, pero aun no ha sucedido.